La terra emana una vibrazione

là nel tuo cuore, e quello sei tu.

E se la gente scopre che sai suonare,

ebbene, suonare ti tocca per tutta la vita.

Che cosa vedi, un raccolto di trifoglio?

O un prato da attraversare per arrivare al fiume?

Il vento è nel granturco; tu ti freghi le mani

per i buoi ora pronti per il mercato;

oppure senti il fruscio delle gonne.

Come le ragazze quando ballano nel Boschetto.

Per Cooney Potter una colonna di polvere

o un vortice di foglie significavano disastrosa siccità;

Per me somigliavano a Sammy Testarossa

che danzava al motivo di Toor-a-Loor.

Come potevo coltivare i miei quaranta acri

per non parlare di acquistarne altri,

con una ridda di corni, fagotti e ottavini

agitata nella mia testa da corvi e pettirossi

e il cigolìo di un mulino a vento - solo questo?

E io non iniziai mai ad arare in vita mia

senza che qualcuno si fermasse per strada

e mi portasse via per un ballo o un picnic.

Finii con quaranta acri;

finii con una viola rotta -

e una risata spezzata, e mille ricordi,

e nemmeno un rimpianto.

 - Che cosa vedi adesso?

Globi rossi, gialli, viola.

Un momento! E adesso?

Mio padre, mia madre e le mie sorelle.

Sì! E adesso?

Cavalieri in armi, belle donne, volti gentili.

Prova queste.

Un campo di grano - una città.

Molto bene! E adesso?

Molte donne con occhi chiari e labbra aperte.

Prova queste.

Solo una coppa su un tavolo.

Oh, capisco! Prova queste lenti!

Solo uno spazio aperto - non vedo niente in particolare.

Bene, adesso!

Pini, un lago, un cielo estivo.

Così va meglio. E adesso?

Un libro.

Leggimene una pagina.

Non posso. I miei occhi sono trascinati oltre la pagina.

Prova queste.

Profondità d'aria.

Eccellente! E adesso?

Luce, solo luce che trasforma tutto il mondo in un giocattolo.

Molto bene, faremo gli occhiali così.-

 Immagina di essere alto un metro e cinquantotto

e di avere iniziato a lavorare come garzone in una drogheria

studiando legge a lume di candela

finchè non sei diventato avvocato.

E poi immagina che, grazie alla tua diligenza

e alla frequentazione regolare della chiesa,

tu sia diventato il legale di Thomas Rhodes,

che collezionava cambiali e ipoteche,

e rappresentava tutte le vedove

davanti alla Corte. E che in tutto questo

ti canzonassero per la tua statura e ridessero dei tuoi vestiti

e dei tuoi stivali lucidi. E poi immagina

di essere diventato Giudice di Contea.

E che Jefferson Howard e Kinsey Keene,

e Harmon Whitney, e tutti i giganti

che ti avevano schernito, fossero obbligati a stare in piedi

davanti al banco e a dire "Vostro Onore" -

Beh, non pensi che sarebbe naturale

che io rendessi loro la vita difficile?

Dove sono Elmer, Herman, Bert, Tom e Charley,

il debole di volontà, il forte di braccia,

il buffone, il beone, il rissoso?

Tutti, tutti, dormono sulla collina.

Uno morì con una febbre,

uno fu arso in una miniera,

uno fu ucciso in una zuffa,

uno morì in una prigione,

uno cadde da un ponte lavorando per moglie e figli -

Tutti, tutti dormono, dormono, dormono sulla collina.

Dove sono Ella, Kate, Lizzie e Edith,

il tenero cuore, l'anima semplice, la rumorosa,

l'orgogliosa, la felice?

Tutte, tutte, dormono sulla collina.

Una morì di un parto vergognoso,

una d'un amore contrastato,

una per mano di un bruto in un bordello,

una d'orgoglio spezzato inseguendo il desiderio del cuore,

una dopo una vita nelle lontane Londra e Parigi

fu riportata al suo angusto spazio vicino a Ella a Kate e a Mag.

Tutte, tutte dormono, dormono, dormono sulla collina.

Dove sono zio Isaac e zia Emily,

e il vecchio Towny Kincaid e Sevigne Houghton,

e il Maggiore Walker che aveva parlato

con uomini venerabili della rivoluzione? -

Tutti, tutti, dormono sulla collina.

Li riportarono figli morti dalla guerra,

e figlie che la vita aveva schiacciato,

e i loro orfani, in pianto -

Tutti, tutti dormono, dormono, dormono sulla collina.

Dov'è il vecchio violinista Jones

che giocò con la vita per tutti i novant'anni,

sfidando il nevischio a petto nudo,

bevendo, chiassando, non pensando né a moglie né a famiglia,

né all'oro, né all'amore, né al Cielo?

Eccolo Ciancia di pesce fritto di tanto tempo fa,

delle corse di cavalli di tanto tempo fa al Boschetto di Clary,

di quel che Abe Lincoln disse

una volta a Springfield.